limalimãorosa'sabão

COM QUE VOZ

2012-01-30T20:47:00.001Z

COM QUE VOZ

Com Que voz , percorre a vida de Alain Oulman, compositor, editor literário, encenador e figura política.
Esta terça-feira, 31, às 19h30. É a última sessão do Ciclo "Fados". Nicholas Oulman vai estar na Cinemateca para apresentar a sessão.

Com que voz chorarei meu triste fado,
que em tão dura paixão me sepultou.
que mor não seja a dor que me deixou
o tempo, de meu bem desenganado.

Mas chorar não estima neste estado
aonde suspirar nunca aproveitou.
triste quero viver, poi se mudou
em tisteza a alegria do passado.

Assim a vida passo descontente,
ao som nesta prisão do grilhão duro
que lastima ao pé que a sofre e sente.

De tanto mal, a causa é amor puro,
devido a quem de mim tenho ausente,
por quem a vida e bens dele aventuro.

Luis Camões/Alain Oulman

Dia 353

2012-01-28T10:52:00.001Z

Um beijo é uma boa ideia.

Dá-me,
... então, um beijo.
Não me faz falta
mais nada.

in ANO COMUM, Litexa, 2011

Shape of my heart

Tango Poema

2012-01-25T19:27:00.001Z

Poema - Francisco Canaro

Fue' un ensueno de ducle amor,

horas de dicha y de querer,

fue' el poema de ayer,
que yo sone',
de dorado color,
vana quimera de corazon,
no lograra' descrifrar jamas,
nido tan fugaz,
fue un ensueno de amor y adoracion.

Cuando las flores de tu rosal,
vuelvan mas bellas a florecer,
recordaras mi querar,
y has de saber,
todo mi intenso mal.

De aquel poema embriagdor,

ya nada queda entre los dos,
doy mi triste adios,
sentiras la emocion,
de mi dolor.

Poema de Eduardo Bianco e música de Mario Melfi

2012-01-21T10:54:00.001Z

Dos gardenias para ti

Complicadíssima teia

2012-01-19T18:17:00.003Z

Camané
letra de António Botto, música de José António Sabrosa

Quem põe certezas na vida
Facilmente se embaraça
Na vil comédia do amor;
Não vale a pena ter alma
Porque o melhor é andarmos
Mentindo seja a quem for

Gosto de saber que vives,
Mas não perdi a cabeça
Nem corro atrás do desejo;
Quem se agarra muito ao sonho
Vê o reverso da vida
Nos movimentos dum beijo.

Ando queimado por dentro
De sentir continuamente
Uma coisa que me rala;
Nem no meu olhar o digo
Que estes segredos da gente
Não devem nunca ter fala.

Talvez não saibas que o amor,
Apesar das suas leis,
Desnorteia os corações;
- Complicadíssima teia
Onde se perde o bom senso
E as mais sagradas razões.

Dia 148

2012-01-17T08:20:00.000Z

Por vezes a alma é como um seixo, outras vezes como
um charco, exibindo as diferenças entre a imobilidade
e o alvoroço. Nada parece agora infinito, nem o infinito.
Com a mesma alegria com que ostentamos os anéis,
usamos a melancolia para seduzir, e juramos fidelidade
aos que exigem de nós que registemos as feridas e as
raízes de uma vida demasiado frágil.
O que empalidece não tem de morrer, a vida tem outros
caminhos. Mais livre que a luz é o próprio dia, essa pe-
quena colina do tempo que levanta a poeira da nossa re-
beldia. Só há viagem se houver viajante, e esta é a hora
de saber o que se agita para lá do horizonte.
Mas escuta: é cada vez mais tarde para pensar que ain-
da é cedo.

(excerto)
in ANO COMUM, Litexa, 2011 (Introd. de Robert Simon;
Posfácio de Teresa Sá Couto)

PALAVRAS MINHAS

2012-01-16T17:11:00.000Z

Palavras que disseste e já não dizes,
palavras como um sol que me queimava,
olhos loucos de um vento que soprava
em olhos que eram meus, e mais felizes.

Palavras que disseste e que diziam
segredos que eram lentas madrugadas,
promessas imperfeitas, murmuradas
enquanto os nossos beijos permitiam.

Palavras que dizias, sem sentido,
sem as quereres, mas só porque eram elas
que traziam a calma das estrelas
à noite que assomava ao meu ouvido...

Palavras que não dizes, nem são tuas,
que morreram, que em ti já não existem
- que são minhas, só minhas, pois persistem
na memória que arrasto pelas ruas.

Goldberg Variations

2012-01-14T13:46:00.001Z

                                                        ( fotografia de Limalimão)
                                                       Goldberg Variations 1-7

26

2012-01-13T20:14:00.001Z

Entraste na casa do meu corpo,
desarrumaste as salas todas
e já não sei quem sou, onde estou.
O amor sabe. O amor é um pássaro cego
que nunca se perde no seu voo.

O silêncio do Tempo

2012-01-12T16:52:00.000Z

Recordo o homem que fui sem saber de onde vem a memória, sem reconhecer a sua autenticidade. A ténue possibilidade de ter sido esse homem apresenta-se mais reconfortante do que a realidade de quem sou agora. Digamos que o possível se converte no meu real. O possível é a verdade que desejo aprisionar como minha. Já que nada consigo reter nas mãos que deixaram de acompanhar a linguagem do cérebro. A mente recusa-se a aceitar as manchas e as rugas que traçam um rendilhado insólito na pele ressequida. Os olhos vêem os dedos desenhar movimentos, como se não seguissem a minha vontade. Como se não pertencessem ao resto do corpo.

Talvez esse homem tenha existido apenas na minha imaginação. Mesmo no tempo em que eu me conhecia. Mas não me perguntem que tempo foi esse. Decerto muito longínquo, soterrado nos confins do mundo. Lembro-me vagamente que costumava cogitar se o mundo tem um princípio e um fim. A incerteza do fim era o que me mantinha acordado, certas noites. Pensamentos que deixei de ter há muito. Só não consigo precisar quando. Muito ou pouco, tudo ou nada são hoje quantificações que perderam o interesse. Não sei o que me interessa. Há dias em que julgo interessar-me pela vida, outros em que julgo interessar-me pela morte. Mas neste instante, que poderá durar um milésimo de segundo ou uma eternidade, interesso-me por aquele homem que imagino tenha sido eu. Imaginar é o único jogo praticável. O único prazer.

Julieta Ferreira

Desfecho

2012-01-10T20:59:00.001Z

Não tenho mais palavras
... Gastei-as a negar-te...
(Só a negar-te eu pude combater
O terror de te ver
Em toda parte,)
Fosse qual fosse o chão da caminhada,
Era certa a meu lado
A divina presença impertinente
Do teu vulto calado
E paciente...
E lutei, como luta um solitário
Quando alguém lhe perturba a solidão,
Fechado num ouriço de recusas,
Soltei a voz, arma que tu não usas,
Sempre silencioso na agressão.
Mas o tempo moeu na sua mó
O joio amargo que te dizia...
Agora, somos dois obstinados,
Mudos e malogrados,
Que apenas vão a paz na teimosia.

Miguel Torga
(1907-1995)

Erik Satie Gymnopédie nº 3

Amo-te

2012-01-07T12:33:00.002Z

Amo-te muito, muito.
Reluz-me o paraiso
N'um teu olhar fortuito,
N'um teu fugaz sorriso.
Quando em silencio finges
Que um beijo foi furtado
E o rosto desmaiado
De côr de rosa tinges;
Dir-se-ha que a rosa deve
Assim ficar com pejo,
Quando a furtar-lhe um beijo
O zephyro se atreve;
E ás vezes que te assalta
Não sei que idéa, joven!
Que o rosto se te esmalta
De lagrimas que chovem;
Que fogo é que em ti lavra
E as forças te aniquila,
Que choras, mas tranquilla,
E nem uma palavra?
Oh! se essa mudez tua
É como a que eu conservo,
Lá quando á noite observo
O que no céo fluctua;
Ou quando, á luz que adoro,
Ás horas do infinito,
Nas rochas de granito
Os braços cruzo e chóro;
Amamo-nos... Não cabe
Em nossa pobre lingua
O que a alma sente, á mingua
De voz, que só Deus sabe.

João de Deus, in Flores do Campo

Devore Amante

2012-01-02T20:14:00.001Z

Devore Amante

Ome divano divanore ero
Ome marevo imperavi coni
Omerio Samie
Imperio demoni
Terra me amego Vorai devore
Devore amante
Amante di amo
Di amo de memo
De solio

Vorai devore
Devore amante
Amante di amo
Di amo de memo
Me solio

Sen sore eni orgare
Sen so dera mesi agore
Sen so miiva

Vorai devore
Devore amante
Amante di amo de mevo
De sonia

Vorai devore
Devore amante
Amante di amo de mevo
De sonia

Sen sore eni orgare
Sen so dera mesi agore
Sen so miiva

Era 2

Confiança

2011-12-31T11:47:00.002Z

O que é bonito neste mundo, e anima,
É ver que na vindima
De cada sonho
Fica a cepa a sonhar outra aventura...
E que a doçura
Que se não prova
Se transfigura
Numa doçura
Muito mais pura
E muito mais nova...

Miguel Torga

"Recomeça….
...
Se puderes
Sem angústia
E sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.
E, nunca saciado,
Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar e vendo
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças…"

Miguel Torga

A todos os leitores e seguidores deste blogue, desejo um bom 2012.
Que a cepa da esperança nunca morra em nós.
Um abraço apertado a todos.

Jimmy Scott

2011-12-28T12:02:00.000Z

«há vozes habitadas por cicatrizes tão fundas que por mais que as ouçamos mergulhamos sempre sem remissão na dor indizível das feridas da alma: como se nelas o fio da navalha do tempo fosse afinal a sombra suspensa dos interditos rente à pele dos dias, todos os dias.» de Jorge Campos

Unchained Melody-Jimmy Scott

O Livro Da Vida Monástica (1899)

2011-12-26T09:30:00.000Z

5.
Amo as horas escuras do meu ser
em que se aprofundam meus sentidos;
nelas, como em cartas antigas se pode ler,
encontrei meus dias já vividos
e como lenda longínqua a desaparecer.
Delas fico a saber que tenho espaço afinal
para uma segunda vida ampla e intemporal.
E por vezes sou como a árvore ampla
que madura e murmurante, por cima de uma campa
realiza o sonho que o rapaz de outrora
(em redor do qual se apertam raízes calorosas agora)
em tristezas e cantares deitou fora.

Rainer Maria Rilke in, O Livro De Horas
Assírio & Alvin, 2009

http://www.snpcultura.org/id_livro_de_horas_de_rilke.html

Um Poema

2011-12-25T12:54:00.000Z

Não tenhas medo, ouve:
É um poema
Um misto de oração e de feitiço...
Sem qualquer compromisso,
Ouve-o atentamente,
De coração lavado.
Poderás decorá-lo
E rezá-lo
Ao deitar
Ao levantar,
Ou nas restantes horas de tristeza.
Na segura certeza
De que mal não te faz.
E pode acontecer que te dê paz...

Miguel Torga, Diário XIII

HISTÓRIA ANTIGA

2011-12-21T18:30:00.001Z

Feliz Natal, a todos os que por aqui passam.

Era uma vez, lá na Judeia, um rei.
Feio bicho, de resto:
Uma cara de burro sem cabresto
E duas grandes tranças.
A gente olhava, reparava, e via
Que naquela figura não havia
Olhos de quem gosta de crianças.

E, na verdade, assim acontecia.
Porque um dia,
O malvado,
Só por ter o poder de quem é rei
Por não ter coração,
Sem mais nem menos,
Mandou matar quantos eram pequenos
Nas cidades e aldeias da Nação.

Mas,
Por acaso ou milagre, aconteceu
Que, num burrinho pela areia fora,
Fugiu
Daquelas mãos de sangue um pequenito
Que o vivo sol da vida acarinhou;
E bastou
Esse palmo de sonho
Para encher este mundo de alegria;
Para crescer, ser Deus;
E meter no inferno o tal das tranças,
Só porque ele não gostava de crianças.

Miguel Torga
Antologia Poética
Coimbra, Ed. do Autor, 1981

Tu lês em mim

2011-12-19T22:44:00.000Z

Tu lês em mim?...não fiques assim macambúzio!

Believer

2011-12-09T19:06:00.000Z

João Paulo (Plays Carlos Bica) - CD "White Works" - Titel Song: "Believer"

A Selva

2011-12-04T20:38:00.001Z

«... o clarão perdia terreno: já se via o bananal, apagavam-se, ao longe, os contornos da selva, o rio fundira-se na noite e os troncos cinzentos das três palmeiras começavam a vestir-se de luto. Quando chegasse a manhã, derramando da sua inesgotável cornucópia a luz dos trópicos, haveria ali apenas um montão de cinzas que o vento, em breve, dispersaria....»

Ferreira de Castro (1898-1974) é um dos mais significativos romancistas portugueses, traduzido e lido em todo o mundo e também dos mais apreciados em toda a vasta comunidade onde se fala a língua portuguesa.

Alguns dos seus romances retratam um Brasil apaixonante, misterioso e revelador, outros penetram no húmus português e outros ainda ocupam-se dos problemas trágicos de um mundo dilacerado que procura descobrir a sua verdade. O que descobrimos, porém, em qualquer dos romances de Ferreira de Castro é a mesma profunda paixão pelo destino do homem, o seu apego a uma verdade fundamental que se alicerça na conquista de um ideal de liberdade humana.

Não é possível pensar no romance português deste século sem, de imediato nos referirmos a Ferreira de Castro como precursor do neo-realismo, ao seu nome e à sua obra, de tal modo nos surgem como essenciais para a pesquisa do quotidiano.

A Selva de Ferreira de Castro

DIA 78

2011-12-01T13:15:00.000Z

Não, não há parêntesis, a felicidade não admite

parêntesis. Nasce sempre na casa do amor, essa

lavandaria onde tornamos mais claros os olhos

com o rumor da manhã e deixamos cheia de mar-

cas de intimidade, a nossa roupa interior.

Vou beijar-te. Beijar-te muito até me encontrar.

Beijos ferozes, relâmpagos, deixar-te desgraça-

da de mim.

JOAQUIM PESSOA, in ANO COMUM

Amor

2011-11-27T12:32:00.000Z

«Algum dia eu haveria de entrar na normalidade dos que te amam. Amo-te. E dói escrevê-lo (que é pior, meu amor, do que dizê-lo). Amo-te, absoluta, impossível e fatalmente. E ouço, adolescente, uma música adolescente, para me lembrar de ti, porque lembrar-me de ti é lembrar-me que não consigo esquecer-te. E ouço música porque ouvimos música quando amamos, e tudo, no amor, é música, acústica da alma que se quer ser devorada, e, neste caso, dor (tão deliciosamente insuportável) de amar sem sequência nem expectativa de contrapartida, amar unicamente o puro objecto que desgraçadamente amamos. Isto é uma carta de amor, e é possivelmente ridícula (prova maior de que é, realmente uma carta de amor), ou porque perdi o hábito de as escrever, ou porque nunca tive a coragem de as enviar.
«Não percebes porque é que não te falo? Ainda não percebes que, na personagem que de mim eu enceno, não cabe a ameaça de uma derrota, a antecipação do desencanto, a sombra de um vexame? Não te falo, para não saber que o que eu te digo é apenas a forma contida de te dizer outra coisa, mas que essa coisa não é do teu mundo, nem do mundo que eu construí, nem do precário mundo que a nossa fragilíssima ternura mútua arquitectou. E tudo isto é literário, eu sei, mas – que queres? -, a literatura é o melhor de mim e é o melhor de mim que vive dentro da minha cabeça quando estou contigo.
«E depois, afastamo-nos. Beijo-te a correr, não sei se já reparaste, e quase fujo, porque sair do pé de ti é regressar ao que não és tu, o teu olhar e as tuas mãos, a tua alma e a tua voz, e isso, meu amor, transformou-se no insuportável intervalo entre dois encontros.
«Esta carta de amor é um excesso (e isso prova superiormente que é uma carta de amor): eu amo não a ideia de amar-te (durante muito tempo, eu julguei que era apenas isso), mas a ideia de perder-me no meu amor por ti. E mesmo amar-te é um excesso, porque tudo aconselharia que eu me limitasse a mitificar-te, que é a melhor forma de evitarmos enfrentar a realidade.
«Porque a realidade, aqui, é como uma dor difusa, tu sabes como é, um incómodo ainda não localizado, que progressivamente se vai definindo e acertando, até que, insuportavelmente nítida, a sua imagem se nos impõe como uma evidência. A minha dor é que eu comecei a amar-te, sem o saber, durante aquele breve período de tempo em que sair de casa era a promessa reconfortante de ver-te e falar contigo. Eu não sabia, repito, mas o tempo ajudou-me a definir essa pequena dor, tão secretamente pavorosa: cada vez que estou contigo (cada vez mais, meu amor, cada vez mais) é como se a minha vida se virasse do avesso. E é verdade, é cada vez mais verdade, que, quando penso nas coisas que ainda me falta fazer na vida, é em ti que penso. E tenho medo, como um animal que instintivamente foge do que sabe não poder atingir.
«Eu penso em ti, ainda mais do que te digo, e tu estás em tudo, mesmo quando não te penso, tu és a grande razão, o horizonte sem nome que constantemente se desenha na minha imaginação de mim.
«Há uns anos, este seria o momento de desmontar o discurso desta carta, de te mostrar os subtis mecanismos da alma e da máscara, de desdizer ironicamente o que já disse, de insinuar que, afinal, as-coisas-talvez-não-sejam-exactamente-assim. Mas as coisas são exactamente assim, e a carta, que poderia transformar-se num confortável exercício paródico, é, inevitavelmente, uma agonia e um embaraço. Esta carta é um acto de puro egoísmo, que eu até talvez nem tivesse o direito de praticar. É-te incómoda, necessariamente, e isso bastaria para que eu me abstivesse de a enviar, dentro de um envelope azul. Mas o azul fica-te tão bem, e as cores todas ficam em ti como tu ficas no mundo: exactamente.
«Mas, repito: esta carta é um acto de puro egoísmo, é como se não tivesse destinatário. E, no entanto, é preciso enviá-la, para que seja uma carta de amor, para que faça sentido como carta. Para que seja amor. Mas podemos imaginar uma saída elegante: para que possas conservá-la como pura carta de amor, quero eu dizer, sem o embaraço de saberes que ela te foi escrita por alguém que não amas, não a assino. Dou-te tudo: até a hipótese de esta carta não ter sido escrita por mim.
«(E não, esta carta não pode ter sido escrita por mim. És tu – em mim – que me faz escrever o que eu não escrevo. E isso é – de novo – o melhor de mim.)»

Amor, António Mega Ferreira
Assírio & Alvim - 2003

Cavatina

2011-11-26T17:38:00.000Z

[ESQUECE-TE DE MIM, AMOR]

2011-11-25T08:12:00.000Z

... Esquece-te de mim, Amor,
das delícias que vivemos
na penumbra daquela casa,
Esquece-te.
Faz por esquecer
o momento em que chegámos,
assim como eu esqueço
que partiste,
mal chegámos,
para te esqueceres de mim,
esquecido já
de alguma vez termos chegado.

ANTÓNIO MEGA FERREIRA, in POEMAS DE AMOR, sel. de Inês Pedrosa,
( D.Quixote,2000 )

Antiga Dor

2011-11-21T18:43:00.000Z

.
O subtil, o reflexo, o vago, o indefinido,
Tudo o que o nosso olhar só vê por um momento,
Tudo o que fica na Distância diluído,
Como num coração a voz do sentimento.
Tudo o que vive no lugar onde termina
Um amor, uma luz, uma canção, um grito,
A última onda duma fonte cristalina,
A última nebulosa etérea do Infinito...
Esse país aonde tudo principia
A ser névoa, a ser sombra ou vaga claridade,
Onde a noite se muda em clara luz do dia,
Onde o amor começa a ser uma saudade;
O longínquo lugar aonde o que é real
Principia a ser sonho, esperança, ilusão;
O lugar onde nasce a aurora do Ideal
E aonde a luz começa a ser escuridão...
A última fronteira, o último horizonte,
Onde a Essência aparece e a Forma terminou...
O sítio onde se muda a natureza inteira
Nessa infinita Luz que a mim me deslumbrou!...
O indefinido, a sombra, a nuvem, o apagado,
O limite da luz, o termo dum amor
Tornou o meu olhar saudoso e magoado,
Na minha vida foi minha primeira dor...
Mas hoje, que o segredo oculto da Existência,
Num momento de luz, o soube desvendar,
Depois que pude ver das Coisas a essência
E a sua eterna luz chegou ao meu olhar,
Meu infinito amor é a Alma universal,
Essa nuvem primeira, essa sombra d’outrora...
O Bem que tenho hoje é o meu antigo Mal,
A minha antiga noite é hoje a minha aurora!... .

de Teixeira de Pascoaes

in “Sempre”

.

.

AMOR

2011-11-18T08:11:00.000Z

Amor, amor, amor, como não amam
os que de amor o amor de amar não sabem,
como não amam se de amor não pensam
os que de amar o amor de amar não gozam.
Amor, amor, nenhum amor, nenhum
em vez do sempre amar que o gesto prende
o olhar ao corpo que perpassa amante
e não será de amor se outro não for
que novamente passe como amor que é novo.
Não se ama o que se tem nem se deseja
o que não temos nesse amor que amamos,
mas só amamos quando amamos o acto
em que de amor o amor de amar se cumpre.
Amor, amor, nem antes, nem depois,
amor que não possui, amor que não se dá,
amor que dura apenas sem palavras tudo
o que no sexo é sexo só por si amado.
Amor de amor de amar de amor tranquilamente
o oleoso repetir das carnes que se roçam
até ao instante em que paradas tremem
de ansioso terminar o amor que recomeça.
Amor, amor, amor, como não amam
os que de amar o amor de amar o amor não amam.

JORGE DE SENA, in PEREGRINATIO AD LOCA INFECTA (Portugália Ed., 1969)

Carta (Esboço)

2011-11-15T21:05:00.000Z

Lembro-me agora que tenho de marcar um
encontro contigo, num sítio em que ambos
nos possamos falar, de facto, sem que nenhuma
das ocorrências da vida venha
interferir no que temos para nos dizer. Muitas
vezes me lembrei de que esse sítio podia
ser, até, um lugar sem nada de especial,
como um canto de café, em frente de um espelho
que poderia servir de pretexto
para reflectir a alma, a impressão da tarde,
o último estertor do dia antes de nos despedirmos,
quando é preciso encontrar uma fórmula que
disfarce o que, afinal, não conseguimos dizer. É
que o amor nem sempre é uma palavra de uso,
aquela que permite a passagem à comunicação ;
mais exacta de dois seres, a não ser que nos fale,
de súbito, o sentido da despedida, e que cada um de nós
leve, consigo, o outro, deixando atrás de si o próprio
ser, como se uma troca de almas fosse possível
neste mundo. Então, é natural que voltes atrás e
me peças: «Vem comigo!», e devo dizer-te que muitas
vezes pensei em fazer isso mesmo, mas era tarde,
isto é, a porta tinha-se fechado até outro
dia, que é aquele que acaba por nunca chegar, e então
as palavras caem no vazio, como se nunca tivessem
sido pensadas. No entanto, ao escrever-te para marcar
um encontro contigo, sei que é irremediável o que temos
para dizer um ao outro: a confissão mais exacta, que
é também a mais absurda, de um sentimento; e, por
trás disso, a certeza de que o mundo há-de ser outro no dia
seguinte, como se o amor, de facto, pudesse mudar as cores
do céu, do mar, da terra, e do próprio dia em que nos vamos
encontrar, que há-de ser um dia azul, de verão, em que
o vento poderá soprar do norte, como se fosse daí
que viessem, nesta altura, as coisas mais precisas,
que são as nossas: o verde das folhas e o amarelo
das pétalas, o vermelho do sol e o branco dos muros.

Nuno Júdice, in “Poesia Reunida”

Há um limite para se ser profundo

2011-11-13T21:20:00.001Z

Há um limite para se ser profundo. Há um limite para se ser subtil. Há um limite para se ser bom observador. Nós temos de nos mover num mundo de limites para a viabilidade de se ser. O limite da profundeza é a escuridão. O da observação é o do microscópio electrónico. Mas tudo no homem é assim. Para lá de certos limites é a confusão, a gratuidade, a loucura. Assim o grande amor se reconhece na morte ou o excesso da razão na confusão ou sofisma ou absurdo ou impensável ou gratuito. Todo o excessivo no homem é desumano ou degenerescência ou vazio. Mas que há de grande no homem senão o excesso de si? E é decerto aí que mora Deus. Ou mais para lá

Vergílio Ferreira, Escrever
Edição de Helder Godinho
Bertrand Editora, 2001

Johann Pachelbel - Canon in D Major from "London Symphony Orchestra

Sonnet 116

2011-11-06T13:48:00.000Z

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments. Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove:
O no! it is an ever-fixed mark
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wandering bark,
Whose worth's unknown, although his height be taken.
Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle's compass come:
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.[1]

William Shakespeare

Revisitações

2011-11-01T10:50:00.001Z

Se eu como ele, o meu amor
tão anterior assim ao próprio amor,
o cajado e a pele por simbólica mão,
e o perfume que em mim,
então,

talvez eu te fizesse
sentir sem que o soubesse,
ao certo,
o chamamento à noite, falar
muito de noite e nela adormecer.
Longuíssima e final. Mas nova sempre.
Reencarnando os tempos e as datas.

De memórias tão curtas. E do fim
mais final do esquecimento.
Ter encontrado há pouco coisa dada
há quantos anos? Trinta?
«Não te esqueças de mim.»

Ana Luísa Amaral
Às vezes o paraíso
Anos 90 e agora
Quasi,2001

Claude Debussy - CLAIRE DE LUNE

Sol Negro

2011-10-29T13:50:00.001+01:00

De que trevas me vem a claridade!
É da noite da minha humanidade
Que arranco chispas de revelação...
Desaterro a negrura,
E, quanto mais fundura,
Mais luz reluz no aço do enxadão.

Mas quem pode no curso duma vida
Remover toda a sombra de que é feito?
Nessa cama de sombra é que me deito
E acordo a tactear desde que vim...
Teimo, contudo, na teimosa empresa
De encher os olhos cegos da certeza
De que também há sol dentro de mim.

Coimbra, 20 de Junho de 1966
Miguel Torga, "Diário X"

Samuel Barber, Agnus Dei (Adagio for strings)

Left on man

2011-10-02T19:04:00.001+01:00

«Teve uma infância estranha», disse Austin. «Em última análise, todas as infâncias o são», disse Mister DeLuxe. «Molero Diz», disse Austin, «que a infância do rapaz foi particularmente estranha, condicionada por questões de ambiente que fizeram dele, simultaneamente, actor e espectador do seu próprio crescimento, lá dentro e um pouco solto, preso ao que o rodeava e desviado, como se um elástico o afastasse do corpo que transportava , muitas vezes, o projectasse brutalmente contra a realidade desse mesmo corpo, e havia então esse cachoar violento do que era e a espuma do que poderia ser, a asa tenra batendo à chuva». (...)
O que diz Molero

de, Dinis Machado

Pavane, Opus 50

2011-09-21T17:33:00.001+01:00

The Wimbledon Choir Society (BBC WORLD CUP FRANCE '98)

Como quem escreve com sentimentos

2011-09-19T08:26:00.000+01:00

Estou sujeito ao tempo sou este momento
perguntam-me quem fui e permaneço mudo
o tempo poisa-me nos ombros em relento
partiu no vento essa mulher e perdi tudo

Já não virá ninguém por muito que vier
em vão esperei a rosa da minha roseira
quando um pássaro sai dos olhos da mulher
é porque ela é de longe e não da nossa beira

Resta-me um sonho desconexo e desconforme
Na haste da camélia que o vento quebrou
jamais a vida branca como ela dorme
Eu era essa camélia e nunca mais o sou

A minha vida é hoje um sítio de silêncio
a própria dor se estreme é dor emudecida
que não me traga cá notícias nenhum núncio
porque o silêncio é o sinónimo da vida

O mundo para além dessa mulher sobrava
tudo vida vulgar tumultuária e cega
o brilho do olhar equilibrava a chuva 
nas suas costas hoje toda a luz se apaga

Mulher que um golpe de ar me pôde arrebatar.
enfim não existia ou só ela existia
Asas que ela tivesse deixou-as queimar 
e tê-la-á levado estranha ventania 

Daqueles traços fisionómicos de pedra 
não quero já ouvir a voz que às vezes vem
na calma destacada por um cão que ladra
Não há ninguém perto de mim sinto-me bem

Cada casa que roço é escura como um poço
se sou alguma coisa sou-o sem saber
sossego solitário sem mistério isso
talvez tivesse sido o que sempre quis ser

As flores vinham nela e era primavera
mas tanto a nomeei e tanto repeti
erros numa estratégia imprópria para ela
tamanho amor expus que cedo a consumi

A noite quando ao fim descer decerto há-de
ser certa solução. Foi há muito a infância
Ao tempo o que tu tens tu bem o sabes cede
estendo as mãos talvez te fique a inocência

A vida é uma coisa a que me habituei
adeus susto e absurdo e sobressalto e espanto
A infância é uma insignificância eu sei
e apenas por a ter perdido a amamos tanto

Estou sozinho e então converso com a noite
das palavras que nos subjugam nos submetem
As coisas passam e em vez delas é aceite
o nosso sistema de signos onde as metem

Esta minha existência assim crepuscular
devida àquela que é rastos destroços restos
acusa hoje alguma intriga consular
de quem não tem cabeça a comandar os gestos

Foi uma rosa rubra a autora desta obra
aberta e arrogante grácil flor do instante
que triunfante não há coisa que não abra
para ferir quem a viu e morrer de repente

E noite sou e sonho e dor e desespero
mero ser sórdido e ardido e encardido
mas já não tarda a abrir-se na manhã que espero
um arco com vitrais aos vendavais vedado

E embora a minha fome tenha o nome dela
e da água bebida na face passada
não peço nada à vida que a vida era ela
e que sei eu da vida sei menos que nada



Ruy Belo
Despeço-me da Terra da Alegria
Todos os Poemas
Assírio & Alvim
2000

Struggle for Pleasure

2011-09-09T10:12:00.000+01:00

http://www.wimmertens.be/

EYALA

2011-09-04T11:43:00.001+01:00

Alma

2011-08-28T11:40:00.000+01:00

A alma é uma claridade discutível

cria laços com a escuridão

seu esplendor de diamante

provém de aluviões

lentamente depositados

Elegia do Amor

2011-08-26T21:52:00.000+01:00

Retrato de Teixeira de Pascoaes, desenho, 1921, de António Carneiro - Colecção Casa de Pascoaes

I
Lembras-te, meu amor,
Das tardes outonais,
Em que íamos os dois,
Sozinhos, passear,
Para fora do povo
Alegre e dos casais,
Onde só Deus pudesse
Ouvir-nos conversar?
Tu levavas, na mão,
Um lírio enamorado,
E davas-me o teu braço;
E eu triste, meditava
Na vida, em Deus, em ti…
E, além, o sol doirado
Morria, conhecendo
A noite que deixava.
Harmonias astrais
Beijavam teus ouvidos;
Um crepúsculo terno
E doce diluía,
Na sombra, o teu perfil
E os montes doloridos…
Erravam, pelo Azul,
Canções do fim do dia.
Canções que, de tão longe,
O vento vagabundo
Trazia, na memória…
Assim o que partiu
Em frágil caravela,
E andou por todo o mundo,
Traz, no seu coração,
A imagem do que viu.
Olhavas para mim,
Às vezes, distraída,
Como quem olha o mar,
À tarde, dos rochedos…
E eu ficava a sonhar,
Qual névoa adormecida,
Quando o vento também
Dorme nos arvoredos.
Olhavas para mim…
Meu corpo rude e bruto
Vibrava, como a onda
A alar-se em nevoeiro.
Olhavas, descuidada
E triste… Ainda hoje te escuto
A música ideal
Do teu olhar primeiro!
Ouço bem a tua voz,
Vejo melhor teu rosto
No silêncio sem fim,
Na escuridão completa!
Ouço-te em minha dor,
Ouço-te em meu desgosto
E na minha esperança
Eterna de poeta!
O sol morria, ao longe;
E a sombra da tristeza
Velava, com amor,
Nossas doridas frontes.
Hora em que a flor medita
E a pedra chora e reza,
E desmaiam de mágoa
As cristalinas fontes.
Hora santa e perfeita,
Em que íamos, sozinhos,
Felizes, através
Da aldeia muda e calma,
Mãos dadas, a sonhar,
Ao longo dos caminhos…

Tudo, em volta de nós,
Tinha um aspecto de alma.
Tudo era sentimento,
Amor e piedade.
A folha que tombava
Era alma que subia…
E, sob os nossos pés,
A terra era saudade,
A pedra comoção
E o pó melancolia.
Falavas duma estrela
E deste bosque em flor;
Dos ceguinhos sem pão,
Dos pobres sem um manto.
Em cada tua palavra,
Havia etérea dor;
Por isso, a tua voz
Me impressionava tanto!
E punha-me a cismar
Que eras tão boa e pura,
Que, muito em breve – sim! -,
Te chamaria o céu!
E soluçava, ao ver-te
Alguma sombra escura,
Na fronte, que o luar
Cobria, como um véu.
A tua palidez
Que medo me causava!
Teu corpo fino
E leve (oh meu desgosto!)
Que eu tremia, ao sentir
O vento que passava!
Caía-me, na alma,
A neve do teu rosto.
Como eu ficava mudo
E triste, sobre a terra!
E uma vez, quando a noite
Amortalhava a aldeia,
Tu gritaste, de susto,
Olhando para a serra:
- Que incêndio! – E eu, a rir,
Disse-te: - É a lua cheia!...
E sorriste também
Do teu engano. A lua
Ergueu a branca fronte,
Acima dos pinhais,
Tão ébria de esplendor,
Tão casta e irmã da tua,
Que eu beijei, sem querer,
Seus raios virginais.
E a lua, para nós,
Os braços estendeu.
Uniu-nos num abraço,
Espiritual, profundo;
E levou-nos assim,
Com ela, até ao céu…
Mas, ai, tu não voltaste
E eu regressei ao mundo.

II
Um raio de luar,
Entrando, de improviso
No meu quarto sombrio,
Onde medito, a sós,
Deixa, a tremer, no ar,
Um pálido sorriso,
Um murmúrio de luz
Que lembra a tua voz.
O Outono, que derrama
Ideal melancolia
Nas almas sem amor,
Nos troncos sem folhagem,
Deixa vibrar, em mim,
Saudosa melodia,
Dolorida canção,
Que lembra a tua imagem.
A noite, que escurece
Os vales e os outeiros,
E que acende, num bosque,
A voz do rouxinol
E a estrela que protege
E guia os pegureiros;
A lágrima do céu
Ao ver morrer o sol,
Acorda, no meu peito,
Infinda e etérea dor,
Que à memória me traz
Luz do teu olhar.
Tudo de ti me fala,
Ó meu longínquo amor:
As árvores, a névoa,
Os rouxinóis e o mar.
Se passo por um lírio,
Às vezes, distraído,
Chama por mim, dizendo:
„Oh! Não te esqueças dela!‰
Diz-mo também, chorando
O vento dolorido.
Diz-mo a fonte, a cantar,
Diz-mo, a brilhar, a estrela.
E vejo, em toda a luz,
Teus olhos a fulgir.
Como adivinho, em tudo,
A alma que perdi!
Não encontro uma flor,
Sem o teu nome ouvir.
Não posso olhar o céu,
Sem me lembrar de ti!
Por isso, eu amo o pobre,
O triste e a Natureza,
A mãe da humana dor,
Da dor de Deus a filha.
Meu coração, ao pé Dum pobrezinho, reza;
Canta, ao lado dum ninho,
Ao pé da estrela, brilha.
O meu amor por ti,
Meu bem, minha saudade,
Ampliou-se até Deus,
Os astros alcançou.
Beijo o rochedo e a flor,
A noite e a claridade.
São estes, sobre o mundo,
Os beijos que te dou.
Hás-de senti-los, sim,
Doce mulher de outrora.
Ó roxo lírio de hoje,
Ó nuvem actual!
Como dantes teu rosto,
A rosa ainda hoje cora;
Beijo-te, sim, beijando
A rosa virginal.
Teu espectro divaga,
Ao longo dos espaços.
Teu amor, feito luz,
Desce do Firmamento.
Se abraço um verde tronco,
Eu sinto, entre os meus braços,
Teu corpo estremecer,
Como uma flor, ao vento.
Soluça a tua dor
Nas infinitas mágoas,
Que, no fumo da tarde,
Eu vejo, além, subir.
E paira a tua voz
No marulhar das águas,
No murmúrio que sai
Das pétalas a abrir.
Se os lábios vou molhar
Nas ondas duma fonte,
Queimam meu coração
Tuas lágrimas salgadas.
E, quando acaricia
O vento a minha fronte
Eu bem sinto, sobre ela,
As tuas mãos sagradas.
Quando a lua, no Outono,
Envolta em luz funérea,
Morta, vai a boiar
Nas águas do Infinito,
Doira meu frio rosto
A palidez etérea,
Que dantes emanava
O teu perfil bendito.
Quando, em manhãs d`Abril,
Acordo, de repente,
E vejo, no meu quarto,
O sol entrar, sorrindo,
Julgo ver, ante mim,
Teu corpo resplendente,
Tua trança de luz,
Teu gesto suave e lindo.
Descubro-te, mulher,
Na Natureza inteira,
Porque entendo a floresta,
A névoa, o céu doirado,
A estrela a arder, no Azul,
A lenha, na lareira
E o lírio que, na cruz
Do outono, está pregado.
Falas comigo, sim,
Da dor, do bem, de Deus.
Repartes o meu pão,
Amor, pelos ceguinhos.
E pelas solidões
Os pobres versos meus,
Como os pobres que vão,
A orar, pelos caminhos.
És a minha ternura,
A minha piedade,
Pois tudo me comove!
O zéfiro mais leve
Acende, no meu peito,
Infinda claridade;
E a brancura do lírio
Enche meu ser de neve.
Todo eu fico a cismar
Na louca voz do vento,
Na atitude serena
E estranha duma serra;
No delírio do mar,
Na paz do Firmamento
E na nuvem, que estende
As asas, sobre a terra.
Todo eu fico a cismar,
Assim como que esquecido,
Ante a flor virginal
E o sol enamorado.
Ante o luar que nasce,
Al longe, dolorido,
Dando às cousas um ar
Tão triste e macerado.
Todo eu medito e cismo.
Um vago e etéreo laço
Prende-me ao teu imendo
E livre coração,
Que abrange o mundo inteiro
E ocupa todo o espaço,
E que vai povoar
A minha solidão.
Por isso, eu vivo sempre,
Em doce companhia,
Com o pobre que pede
E a estrela que fulgura;
E, assim, a minha alma,
Igual à luz do dia
Derrama-se, no céu,
Em ondas de ternura.
Sou como a chuva e o vento
E a sombra duma cruz!
Lira, que a mais suave
Aragem faz vibrar.
Água que, ao luar brando,
Em nuvens se traduz;
Fruto que amadurece,
À luz dum claro olhar.
Pedra que um beijo funde
E místico vapor,
Que um hálito condensa
Em pura gota de água.
Sou aroma que um ai
Encarna em triste flor;
Riso que muda em choro
A mais pequena mágoa.
Vivo a vida infinita,
Eterna, esplendorosa.
Sou neblina, sou ave,
Estrela, Azul sem fim,
Só porque, um dia, tu,
Mulher misteriosa,
Por acaso, talvez,
Olhaste para mim

Teixeira de Pascoais, pseudónimo literário de Joaquim Pereira Teixeira de Vasconcelos,
Com António Sérgio e Raul Proença foi um dos líderes do chamado movimento da "Renascença Portuguesa" e lançou em 1910 no Porto, juntamente com Leonardo Coimbra e Jaime Cortesão, a revista A Águia, principal órgão do movimento.

Hugo Barahona em Sacré Cœur

2011-08-23T13:26:00.001+01:00

Existem momentos mágicos, talvez pela confluência de determinados elementos. Em Montmartre Paris.

Prendre un enfant

2011-08-20T02:02:00.002+01:00

Prendre un enfant par la main
Pour l'emmener vers demain
Pour lui donner la confiance en son pas
Prendre un enfant pour un roi
Prendre un enfant dans ses bras
Et pour la premire fois
Scher ses larmes en touffant de joie
Prendre un enfant dans ses bras
Prendre un enfant pas le coeur

Pour soulager ses malheurs
Tout doucement sans parler sans pudeur
Prendre un enfant sur son coeur
Prendre un enfant dans ses bras

Mais pour la premire fois
Verser des larmes en touffant sa joie
Prendre un enfant contre soi
Dou, dou, dou, dou...
Prendre un enfant par la main

Et lui chanter des refrains
Pour qu'il s'endorme la tomb du jour
Prendre un enfant par l'amour
Prendre un enfant comme il vient

Et consoller ses chagrins
Vivre sa vie des annes et soudain
Prendre un enfant par la main
En regardant tou au bout du chemin
Prendre un enfant pour le sien

Em 2001, muitos anos antes de gravar o seu primeiro álbum, a caboverdiana Mayra Andrade participou no disco "Cap Vers L'Enfant 2", cantando a musica francesa "Prendre un enfant", antigo sucesso do cantor Yves Duteil.

Livros e material para a escola do Parque Nacional da Gorongosa

2011-08-16T16:53:00.006+01:00

Todos nós temos livros (dos nossos, dos irmãos,dos filhos, dos primos, da sogra...)
Enamora-te também desta ideia e que o teu sonho seja também o de muitos: alegro-me porque sei que te vais enamorar de alma e corpo: sorri porque vamos mandar material e livros para a escola do Parque Nacional da Gorongosa. Desde manuais escolares até livros científicos (de conteúdos variados). Tudo o que possa alargar conhecimentos. desde os mais elementares até aos níveis mais elevados. Mesmo dicionários se tiverem para oferecer. As línguas mais faladas para além do Português são o Inglês e Francês....mas tudo é bem-vindo.
queres alinhar? Para saber mais fala com o Domingos Muala ou com Vasco Galante:

dmuala@gmail.com /dmuala@yahoo.com
vasco@gorongosa.net

A morada para as encomendas é:
Parque Nacional da Gorongosa
Rua do Poder Popular 267, piso 5
Beira - Moçambique

No face(olas):
(https://www.facebook.com/pages/Gorongosa-National-Park/39150173728) e também está no link do lado direito do blogue
Semeia esta ideia no teu blog, no teu circulo de amigos....
Um grande xi

Mira-me Miguel

2011-08-16T15:22:00.000+01:00

Viver na Beira-Mar

2011-08-06T15:57:00.000+01:00

Nunca o mar foi tão ávido
quanto a minha boca. Era eu
quem o bebia. Quando o mar
no horizonte desaparecia e a areia férvida
não tinha fim sob as passadas,
e o caos se harmonizava enfim
com a ordem, eu
havia convulsamente
e tão serena bebido o mar.

Fiama Hasse Pais Brandão, in "Três Rostos - Ecos"

Jaílza

2011-08-04T09:58:00.002+01:00

Como é que se Esquece Alguém que se Ama

2011-08-04T09:40:00.000+01:00

Como é que se esquece alguém que se ama? Como é que se esquece alguém que nos faz falta e que nos custa mais lembrar que viver? Quando alguém se vai embora de repente como é que se faz para ficar? Quando alguém morre, quando alguém se separa - como é que se faz quando a pessoa de quem se precisa já lá não está?
As pessoas têm de morrer; os amores de acabar. As pessoas têm de partir, os sítios têm de ficar longe uns dos outros, os tempos têm de mudar Sim, mas como se faz? Como se esquece? Devagar. É preciso esquecer devagar. Se uma pessoa tenta esquecer-se de repente, a outra pode ficar-lhe para sempre. Podem pôr-se processos e acções de despejo a quem se tem no coração, fazer os maiores escarcéus, entrar nas maiores peixeiradas, mas não se podem despejar de repente. Elas não saem de lá. Estúpidas! É preciso aguentar. Já ninguém está para isso, mas é preciso aguentar. A primeira parte de qualquer cura é aceitar-se que se está doente. É preciso paciência. O pior é que vivemos tempos imediatos em que já ninguém aguenta nada. Ninguém aguenta a dor. De cabeça ou do coração. Ninguém aguenta estar triste. Ninguém aguenta estar sozinho. Tomam-se conselhos e comprimidos. Procuram-se escapes e alternativas. Mas a tristeza só há-de passar entristecendo-se. Não se pode esquecer alguem antes de terminar de lembrá-lo. Quem procura evitar o luto, prolonga-o no tempo e desonra-o na alma. A saudade é uma dor que pode passar depois de devidamente doída, devidamente honrada. É uma dor que é preciso aceitar, primeiro, aceitar.
É preciso aceitar esta mágoa esta moinha, que nos despedaça o coração e que nos mói mesmo e que nos dá cabo do juízo. É preciso aceitar o amor e a morte, a separação e a tristeza, a falta de lógica, a falta de justiça, a falta de solução. Quantos problemas do mundo seriam menos pesados se tivessem apenas o peso que têm em si , isto é, se os livrássemos da carga que lhes damos, aceitando que não têm solução.
Não adianta fugir com o rabo à seringa. Muitas vezes nem há seringa. Nem injecção. Nem remédio. Nem conhecimento certo da doença de que se padece. Muitas vezes só existe a agulha.
Dizem-nos, para esquecer, para ocupar a cabeça, para trabalhar mais, para distrair a vista, para nos divertirmos mais, mas quanto mais conseguimos fugir, mais temos mais tarde de enfrentar. Fica tudo à nossa espera. Acumula-se-nos tudo na alma, fica tudo desarrumado.
O esquecimento não tem arte. Os momentos de esquecimento, conseguidos com grande custo, com comprimidos e amigos e livros e copos, pagam-se depois em condoídas lembranças a dobrar. Para esquecer é preciso deixar correr o coração, de lembrança em lembrança, na esperança de ele se cansar.

Miguel Esteves Cardoso, in 'Último Volume'

Rosa Das Rosas

2011-08-03T10:07:00.001+01:00

cacida VII

da rosa

A rosa
não procurava a aurora:
quase eterna em seu ramo,
procurava outra coisa.

A rosa
não procurava ciência ou sombra:
confim de carne e sonho,
procurava outra coisa.

A rosa
não procurava a rosa:
imóvel pelo céu
procurava outra coisa.

Frederico Garcia Lorca

O Barão

2011-08-01T09:16:00.000+01:00

“Não gosto de viajar. Mas sou inspector das escolas de instrução primária e tenho a obrigação de correr constantemente todo o País. Ando no caminho da bela aventura, da sensação nova e feliz, como um cavaleiro andante. Na verdade lembro-me de alguns momentos agradáveis, de que tenho saudades, e espero ainda encontrar outros que me deixem novas saudades. É uma instabilidade de eterna juventude, com perspectivas e horizontes sempre novos. Mas não gosto de viajar. Talvez só por ser uma obrigação e as obrigações não darem prazer. Entusiasmo-me com a beleza das paisagens que valem como pessoas, e tive já uma grande curiosidade pelos tipos rácicos, pelos costumes, e pela diferença de mentalidade do povo de região para região.
Num país tão pequeno, é estranhável tal diversidade. Porém não sou etnógrafo, nem folclorista, nem estudioso de nenhum desses aspectos e logo me desinteresso. Seja pelo que for, não gosto de viajar. Já pensei em pedir a demissão. Mas é difícil arranjar outro emprego equivalente a este nos vencimentos. Ganho dois mil escudos e tenho passe nos comboios, além das ajudas de custo. Como vivo sozinho, é suficiente para as minhas necessidades. Posso fazer algumas economias e, durante o mês de licença que o Ministério me dá todos os anos, poderia ir ao estrangeiro. Mas não vou. Não posso. Durante este mês quero estar quieto, parado, preciso de estar o mais parado possível. Acordar todas essas trinta manhãs no meu quarto! Ver durante trinta dias seguidos a mesma rua! Ir ao mesmo café, encontrar as mesmas pessoas!... Se soubessem como é bom! Como dá uma calma interior e como as ideias adquirem continuidade e nitidez! Para pensar bem é preciso estar quieto. Talvez depois também cansasse, mas a natureza exige certa monotonia. As árvores não podem mexer-se. E os animais só por necessidade fisíca. de alimento ou de clima, devem sair da sua região. Acerca disto tenho ideias claras e uma experiência definitiva. É até, talvez, a única coisa sobre que tenho ideias firmes e uma experiência suficiente. Mas não vou filosofar; vou contar a minha viagem à serra do Barroso.
Ia fazer uma sindicância à escola primária de V... Foi no Inverno, em Novembro, e tinha chovido muito, o que dera aos montes o ar desulado e triste dessas ocasiões.
As pedras lavadas e soltas pelos caminhos, as barreiras desmoronadas, algumas árvores com os ramos torcidos e secos. Fui de comboio até à cidade mais próxima, onde depois tomei uma camioneta de carreira que me deixou, já de noite, numa aldeia cujo nome não me lembra. Disseram-me que havia uma hospedeira ao fundo da rua. Era uma velha casa em ruínas. Entrei e fui ter à cozinha, uma divisão comprida e escura, ao fundo da qual estava uma fogueira acesa. Ao pé da fogueira, uma velha sentada. Não me sentia à vontade. Estava embaraçado, sem saber o que devia fazer, quando chegou uma senhora a procurar por mim. Era a professora, que, sabendo da minha chegada, vinha esperar-me (...)

Extracto do conto:
“O Barão”
de Branquinho da Fonseca

Porta Aberta

2011-08-01T08:28:00.001+01:00

Camané - "Porta Aberta"

You & Me

2011-07-31T09:36:00.000+01:00

ÁLAMO BLANCO

Arriba canta el pájaro
y abajo canta el agua.
(Arriba y abajo,
se me abre el alma).
¡Entre dos melodías,
la columna de plata!
Hoja, pájaro, estrella;
baja flor, raíz, agua.
¡Entre dos conmociones,
la columna de plata!
(¡Y tú, tronco ideal,
entre mi alma y mi alma!)
Mece a la estrella el trino,
la onda a la flor baja.
(Abajo y arriba,
me tiembla el alma).

Juan Ramón Jiménez

SCALERICA D'ORO

2011-07-28T09:55:00.000+01:00

The Fosse

2011-07-27T09:44:00.000+01:00

Servidumbre de paso

En nuestra sumisión nos consumamos,
en nuestra servidumbre nos crecemos,
vivimos a compás,
en la angostura de un andar errátil
que nos da la amplitud,
al comprender
la bella anomalía de este viaje.

Nómadas en esencia,
muchedumbre
que cruza en extravío
del uno al otro lado de nosotros,
polizones
en la nave del mundo,
huéspedes
al amparo de nadie,
en deuda con la vida, que está en deuda
con el secreto amor que profesamos
a todo trance siempre hacia la vida.
Apátridas por fuerza en nuestro espíritu.

A la buena de un dios en descalabro,
clandestino de mí,
pobre de qué.
señor de dónde,
en un inacabable deambular,
al arte por el arte
de estar vivo.

Un vaso de agua fresca al transeúnte,
un pedazo de pan al vagabundo,
un puñado de sal al peregrino,
que voy en trashumancia,
que voy de merodeo,
voy de paso.

De "Metales Pesados" 2001
Carlos Marzal

Só um Mundo de Amor pode Durar a Vida Inteira

2011-07-26T10:27:00.000+01:00

Há coisas que não são para se perceberem. Esta é uma delas. Tenho uma coisa para dizer e não sei como hei-de dizê-la. Muito do que se segue pode ser, por isso, incompreensível. A culpa é minha. O que for incompreensível não é mesmo para se perceber. Não é por falta de clareza. Serei muito claro. Eu próprio percebo pouco do que tenho para dizer. Mas tenho de dizê-lo.

O que quero é fazer o elogio do amor puro. Parece-me que já ninguém se apaixonade verdade. Já ninguém quer viver um amor impossível. Já ninguém aceita amar sem uma razão. Hoje as pessoas apaixonam-se por uma questão de prática. Porque dá jeito. Porque são colegas e estão ali mesmo ao lado. Porque se dão bem e não se chateiam muito. Porque faz sentido. Porque é mais barato, por causa da casa. Por causa da cama. Por causa das cuecas e das calças e das contas da lavandaria.

Hoje em dia as pessoas fazem contratos pré-nupciais, discutem tudo de antemão, fazem planos e à mínima merdinha entram logo em "diálogo". O amor passou a ser passível de ser combinado. Os amantes tornaram-se sócios.Reúnem-se, discutem problemas, tomam decisões. O amor transformou-se numa variante psico-sócio-bio-ecológica de camaradagem. A paixão, que devia ser desmedida, é na medida do possível. O amor tornou-se uma questão prática. O resultado é que as pessoas, em vez de se apaixonarem de verdade, ficam "praticamente" apaixonadas.

Eu quero fazer o elogio do amor puro, do amor cego, do amor estúpido, do amor doente, do único amor verdadeiro que há,estou farto de conversas, farto de compreensões, farto de conveniências de serviço.
Nunca vi namorados tão embrutecidos, tão cobardes e tão comodistas como os de hoje. Incapazes de um gesto largo, de correr um risco, de um rasgo de ousadia, são uma raça de telefoneiros e capangas de cantina, malta do "tá bem, tudo bem", tomadores de bicas, alcançadores de compromissos, bananóides, borra-botas, matadores do romance, romanticidas. Já ninguém se apaixona? Já ninguém aceita a paixão pura, a saudade sem fim, a tristeza, o desequilíbrio, o medo, o custo, o amor, a doença que é como um cancro a comer-nos o coração e que nos canta no peito ao mesmo tempo?

O amor é uma coisa, a vida é outra. O amor não é para ser uma ajudinha. Não é para ser o alívio, o repouso, o intervalo, a pancadinha nas costas, a pausa que refresca, o pronto-socorro da tortuosa estrada da vida,o nosso "dá lá um jeitinho sentimental". Odeio esta mania contemporânea por sopas e descanso. Odeio os novos casalinhos. Para onde quer que se olhe, já não se vê romance, gritaria, maluquice, facada, abraços, flores. O amor fechou a loja. Foi trespassada ao pessoal da pantufa e da serenidade. Amor é amor. É essa beleza. É esse perigo. O nosso amor não é para nos compreender, não é para nos ajudar, não é para nos fazer felizes. Tanto pode como não pode. Tanto faz. É uma questão de azar.

O nosso amor não é para nos amar, para nos levar de repente ao céu, a tempo ainda de apanhar um bocadinho de inferno aberto. O amor é uma coisa, a vida é outra. A vida às vezes mata o amor. A "vidinha" é uma convivência assassina. O amor puro não é um meio, não é um fim, não é um princípio, não é um destino. O amor puro é uma condição. Tem tanto a ver com a vida de cada um como o clima. O amor não se percebe. Não é para perceber. O amor é um estado de quem se sente. O amor é a nossa alma. É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe, não apanha, não larga, não compreende.

O amor é uma verdade. É por isso que a ilusão é necessária. A ilusão é bonita, não faz mal. Que se invente e minta e sonhe o que quiser. O amor é uma coisa, a vida é outra. A realidade pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe. Num momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém. Por muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente. O coração guarda o que se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida, quando não esta lá quem se ama, não é ela que nos acompanha - é o nosso amor, o amor que se lhe tem. Não é para perceber. É sinal de amor puro não se perceber, amar e não se ter, querer e não guardar a esperança, doer sem ficar magoado,viver sozinho, triste, mas mais acompanhado de quem vive feliz. Não se pode ceder. Não se pode resistir. A vida é uma coisa, o amor é outra. A vida dura a Vida inteira, o amor não.
Só um mundo de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também.

Miguel Esteves Cardoso, in 'Jornal Expresso'

Dos Gardenias

2011-07-25T20:09:00.000+01:00

Adolfo Victor Casais Monteiro

2011-07-24T09:00:00.003+01:00

Adolfo Victor Casais Monteiro nasceu na cidade do Porto, freguesia de Massarelos e faleceu em S.Paulo; 4Julho 1908- 24Julho 1972)
Poeta, ensaísta e professor. Um dos meus poetas favoritos.

Carta a Adolfo Casais Monteiro

(de, Fernando Pessoa, Obra Poética e em Prosa, ed. António Quadros. Porto, Lello & Irmão, 1986).

Caixa Postal 147
Lisboa, 13 de Janeiro de 1935

Meu prezado Camarada:

Muito agradeço a sua carta, a que vou responder imediata e integralmente. Antes de, propriamente, começar, quero pedir-lhe desculpa de lhe escrever neste papel de cópia. Acabou-se-me o decente, é domingo, e não posso arranjar outro. Mas mais vale, creio, o mau papel que o adiamento.

Em primeiro lugar, quero dizer-lhe que nunca eu veria «outras razões» em qualquer cousa que escrevesse, discordando, a meu respeito. Sou um dos poucos poetas portugueses que não decretou a sua própria infalibilidade, nem toma qualquer crítica., que se lhe faça, como um ato de lesa-divindade. Além disso, quaisquer que sejam os meus defeitos mentais, é nula em mim a tendência para a mania da perseguição. À parte isso, conheço já suficientemente a sua independência mental, que, se me é permitido dizê-lo, muito aprovo e louvo. Nunca me propus ser Mestre ou Chefe-Mestre, porque não sei ensinar, nem sei se teria que ensinar; Chefe, porque nem sei estrelar ovos. Não se preocupe, pois, em qualquer ocasião, com o que tenha que dizer a meu respeito. Não procuro caves nos andares nobres.

Concordo absolutamente consigo em que não foi feliz a estreia, que de mim mesmo fiz com um livro da natureza de «Mensagem». Sou, de fato, um nacionalista místico, um sebastianista racional. Mas sou, à parte isso, e até em contradição com isso, muitas outras cousas. E essas cousas pela mesma natureza do livro, a «Mensagem» não as inclui.

(continuar a ler aqui...)

2011-07-23T10:31:00.000+01:00

e no silêncio testemunhamos as maiores graças

Embraceable You

2011-07-23T09:47:00.000+01:00

Lucian Freud (1922-2011)

2011-07-22T11:27:00.001+01:00

Rainha Isabel II, 2001

Morre, aos 88 anos, o pintor Lucian Freud.
A estética e seus conceitos está presente na obra do pintor alemão naturalizado britanico . As telas de nu são impressionantes, ele pintou homens, mas principalmente mulheres. Vale a pena olhar, admirar e questionar os nossos pré-conceitos em relação à beleza.A obra "Benefits Supervisor Sleeping",1995, foi vendida por 33,6 milhões de dólares, o equivalente a 21,7 milhões de euros, em Maio de 2008 pela Christie's de Nova Iorque.
Sobre Lucian Freud, ler aqui o que João Lopes escreveu no sound+vision...

Auto-retrato, 2002

Se as minhas mãos pudessem desfolhar...

2011-07-21T09:11:00.000+01:00

Eu pronuncio teu nome
nas noites escuras,
quando vêm os astros
beber na lua
e dormem nas ramagens
das frondes ocultas.
E eu me sinto oco
de paixão e de música.
Louco relógio que canta
mortas horas antigas.

Eu pronuncio teu nome,
nesta noite escura,
e teu nome me soa
mais distante que nunca.
Mais distante que todas as estrelas
e mais dolente que a mansa chuva.

Amar-te-ei como então
alguma vez? Que culpa
tem meu coração?
Se a névoa se esfuma,
que outra paixão me espera?
Será tranquila e pura?
Se meus dedos pudessem
desfolhar a lua!

Federico Garcia Lorca
10 Novembro 1919, Granada
(1898-1936)

2011-07-20T11:15:00.002+01:00

Hoje, o meu pássaro de silêncio, trouxe raios de sol nas penas.

Te Quiero Dijiste (Muñequita linda)

2011-07-19T17:42:00.000+01:00

¡Te quiero!', dijiste
Tomando mis manos
entre tus manitas
de blanco marfil.
Y sentí en mi pecho,
un fuerte latido,
después un suspiro,
y luego el chasquido
de un beso febril.
Muñequita linda,
de cabellos de oro,
de dientes de perla,
labios de rubí.
Dime si me quieres,
como yo te adoro,
si de mí te acuerdas,
como yo de ti.
Y a veces escucho
un eco divino,
que envuelto en la brisa
parece decir:
'Sí, te quiero mucho,
mucho, mucho, mucho,
tanto como entonces,
siempre hasta morir'.

Letra de María Grever

Danse Macabre

2011-07-18T18:35:00.002+01:00

A peça, hoje tida como uma das mais belas páginas da música francesa, foi inspirada no poema de Jean Lahor, a partir de uma melodia para canto e piano da Cena de Sabá Noturno (a mesma que inspiraria Berlioz no movimento final de sua Sinfonia Fantástica).

Ouço "Danse macabre" de Camille Saint-Saëns. Ecoa como cheiro a pudim de natal pela casa. Imagino aquele grande músico a ser vaiado na estreia daquela peça. Ouvi-la, passados mais de 100 anos, também nos dá esse ensinamento. A mediocridade até pode ser a nata de uma determinada época ou lugar mas não resiste à corrosão do tempo.

Song for you

2011-07-17T20:34:00.000+01:00

AUSÊNCIA

2011-07-15T14:41:00.000+01:00

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

CON AMORES, LA MI MADRE

2011-07-12T15:31:00.000+01:00

Juan de Anchieta (1462 - 1523) "Cancionero Musical de Palacio" - S. XV/XVI
Intérprete: Ensemble Accentus - Director: Thomas Wimmer.
Imagens: Pintura espanhola renascentista do Museu do Prado.

Músicas

2011-07-10T21:06:00.000+01:00

Desculpo-me dos outros com o sono da minha filha.
E deito-me a seu lado, 
a cabeça em partilha de almofada.

Os sons dos outros lá fora em sinfonia
são violinos agudos bem tocados.
Eu é que me desfaço dos sons deles
e me trabalho noutros sons.

Bartók em relação ao resto.

A minha filha adormecida.
Subitamente sonho-a não em desencontro como eu 
das coisas e dos sons, orgulhoso 
e dorido Bartók.

Mas nunca como eles
bem tocada
por violinos certos.



Ana Luísa Amaral
Minha Senhora de Quê

Piel Canela

2011-07-09T09:11:00.002+01:00

Almost blue

2011-07-05T22:17:00.002+01:00

Blogue_destaco

2011-07-02T16:35:00.000+01:00

al berto / quinta de santa catarina

Vem Vento, Varre

2011-07-02T11:27:00.000+01:00

Vem vento, varre
sonhos e mortos.
Vem vento, varre
medos e culpas.
Quer seja dia,
quer faça treva,
varre sem pena,
leva adiante
paz e sossego,
leva contigo
noturnas preces,
presságios fúnebres,
pávidos rostos
só cobardia.

Que fique apenas
erecto e duro
o tronco estreme
de raiz funda.

Leva a doçura,
se for preciso:
ao canto fundo
basta o que basta.

Vem vento, varre!

The first time ever I saw your face

2011-06-27T20:05:00.000+01:00

Nocturno

2011-06-20T18:05:00.000+01:00

Por onde quer que minha alma
navegue, ou ande, ou voe, tudo, tudo
é seu. Que tranquila
em toda a parte, sempre;
agora na alta proa
que em duas pratas abre o azul profundo,
descendo ao fundo ou subindo ao céu!

Oh, que serena a alma
quando se apoderou,
como rainha solitária e pura,
do seu império infindo!

Juan Ramón Jiménez, in "Diario de Un Poeta Reciencasado"
Tradução de José Bento

Le carnaval des animaux

2011-06-19T08:09:00.000+01:00

London Sinfonietta com o maestro Charles Dutoit

ELEGIA DA SOLIDÃO

2011-06-18T07:13:00.001+01:00

a Fernando Maristany

O incendio do sol-pôr exala um fumo rôxo
Que ás cousas vela a face…
A macerada flôr da solidão renasce;
O seu perfume é fria e branda magua,
Bruma que já foi agua…
Todo sombra e luar esvoaça o môcho;
Uma nuvem enorme, ao longe, no poente
Desvenda o coração que se deslumbra
E abraza intimamente…
O silencio a crescer, é onda que se espalha…
Sente-se vir o outomno; é já noitinha, orvalha…
Nos êrmos pinheiraes gemem as noitibós
E vultos de mulher, sumidos na penumbra,
Passam cantando, além, com lagrimas na voz…

Ó tristeza do mundo em tardes outomnaes!
Longinqua dôr beijando-nos o rôsto…
Crepusculo esfumado em intimo desgôsto,
Bôca da noite acêsa em frios ais…
Aparição soturna, vaga imagem
Do mêdo e do misterio…
Que solidão escura na paisagem!
Tem phantasmas e cruzes,
Tem ciprestes ao vento e moribundas luzes,
Como se fosse um grande cemiterio.

Olho em volta de mim, cheio de mêdo… Tudo
É morta indiferença, espectro mudo!
É o Verbo original arrefecido
Em fragaredos brutos convertido;
Extinto Fiat Lux, cadaver que fluctua
No ceu nocturno e fundo…
As almas que partiram d'este mundo
Voltam na luz da lua.
São phantasmas em neve amortalhados,
Eternamente tristes e calados…
São sonhos esvaidos, nevoa fria,
Perfis de fumo e de melancolia…
Vagas formas de imagem ilusoria
Que a lua merencoria
Molda em penumbra e cêra
Na noite transparente de chimera.

E todavia eu sinto
Um acordar de instinto,
Um palpitar de viva claridade
Em cada cousa obscura…
O aroma d'uma flôr quem sabe se é ternura?
A noite não será phantastica saudade?
A deusa que semeia estrelas no Infinito
E corôa de lagrimas divinas
A extatica tragedia das ruinas,
Toda em versos de marmore e granito?
Misteriosamente
Sobe da terra um sonho transcendente;
Emanação de mistica tristeza,
Como o fumo d'um lar
Que tem, junto do fogo, alminhas a rezar.

Mas, ai, a Natureza,
Reservada e offendida, afasta-se de nós!
E na sua mudez arrefecida
Congela a minha voz…
Um silencio mortal separa-me de tudo!
E como a sombra tragica da vida,
Vou pelo mundo além;
Enorme espectro mudo,
Monstruosa presença de ninguem!
Vivo sósinho e triste, assujeitado
Ao meu phantasma errante e desgraçado,
Em ermos de abandono;
Ermos de Portugal,
Onde a alma do sol divaga com o outomno
N'um sempiterno idilio sepulcral.

Sou nada, e quero ser!
Quero ser tudo, e eu! Quero viver
A vida misteriosa…
Interrogo o silencio e a noite rumorosa
De sombras e segredos…
Contemplo comovido os astros e os penedos,
E fico a ouvir as fontes n'um eterno
Queixume que ergue a voz durante o negro inverno!
Passo horas a aspirar o aroma d'uma flôr;
Sombra que eu vejo em pétalas de côr
Esparsas, ondeantes,
Nas virgens claridades madrugantes.
E a pura sensação que me domina,
É qual longinqua Apparição divina
Que me seduz e afaga…
E de estrela em estrela é alma que divaga…
Quantas vezes me sento á beira d'um abismo,
Sobre escarpados blócos;
E em mim perdido scismo…
E ouço apenas cair nos tenebrosos fundos,
As lagrimas de luz que vêm dos outros mundos
E a neve do silencio em negros flócos.

Absorvo-me na noite e no misterio;
Erro, ao luar, em êrmo cemiterio,
Sob as azas geladas do nordeste;
Interrogo na vala a sombra do cipreste
Rumorosa d'um funebre desgosto,
Com gestos espectraes ás horas do sol-posto…
E n'um doido, febril deslumbramento,
Vejo-me sepultado em pensamento
E durmo, durmo, durmo a Eternidade…

Subito, acordo e volto á claridade!
Sáio da fria cova;
Uma sombra infantil cái d'esta imagem nova
Que sobre mim baixou do sol a arder…

Que alegria, meu Deus, tornar a ser!

E sinto um novo amor por tudo quanto existe!
Reso de joelhos vendo a tarde triste,
Pintada a sangue, em longes de pinhaes…
Vendo imagens de estrela em charcos de agua,
O oiro caido ao chão das arvores outomnaes
E as nevoas, frias tunicas de magua,
Vestindo outeiros nus…
Vendo o fumo de rusticas lareiras,
Onde ha velhas fiando em negras preguiceiras
O livido lençol que as ha de amortalhar,
E rezam n'uma voz de sombra: amen Jesus…
E ficam-se a scismar…
Lá fóra, ouve-se uivar phantastica alcateia
E andam Bruxas a rir…
Rangem velhinhas portas,
Treme a luz da candeia,
A cinza sobe no ar, as brazas mortas
Começam a luzir…

Eu amo tudo: os ramos comovidos
Em diáfano marmore esculpidos
E esse velhinho tronco, em flôr, que renasceu
Ao sentir a impressão azul que vem do ceu…
Com que ternura beijo a luz do dia,
Que em meus ouvidos de alma é lirica harmonia…
Tenho ocultas palavras transcendentes
Para as nuvens somnambulas, dormentes,
Para a sombra nupcial e mistica d'um lirio,
Para a afflição da inercia escrita n'um rochedo
E para a Dôr que faz gritar um arvoredo
Em noites de delirio.

1920.

Tip. «Flor do Tamega»
Amarante.

in, http://www.gutenberg.org/ebooks/22907

Sir Richard Burton

2011-06-10T09:26:00.000+01:00

Sir Richard Burton

1821-1890

O Mal das Fronteiras

«Ao apresentar-se a outro homem, um cavalheiro devia começar por referir o lugar e a circunstância em que ocorreu a sua morte, pois esta diz muito mais sobre quem é do que a menção ao nascimento e nacionalidade.

Infelizmente só os mortos e os videntes mais esclarecidos se podem dar a um tal luxo. No meu caso seria assim: chamo-me Richard Francis Burton e morri em Trieste a 20 de outubro de 1890, aos 69 anos. Viajei, interessei-me por tudo quanto é humano, incluindo Deus, e escrevi. Além disso amei muitas mulheres. Ao olhar para trás - para os lados ou para diante, é indiferente, pois o tempo parece-se mais com uma esfera do que com uma linha teta - dou-me conta de que os melhores momentos da minha vida foram passados nos braços dessas mulheres.

Aprendi 29 línguas, e sabia falá-las com o sotaque próprio, porque o bom domínio delas, acreditava eu, me ajudaria a compreender a restante humanidade. Podem acrescentar a este generoso propósito o prazer de insultar alguém no seu próprio idioma. Nesse afã de me aproximar dos outros cheguei mesmo a transformar-me neles, e com certo sucesso. Fui muçulmano afegão em Meca; peão cigano nos canais do Rio

Indo; dervixe nos meses em que explorei, para a Coroa Inglesa, algumas das regiões mais remotas do Punjab. Traduzi para inglês As Mil e Uma Noites e o Kama Sutra, além da obra maior de um extraordinário, porém obscuro, poeta português, Luís de Camões, cujo destino sempre me pareceu estranhamente semelhante ao meu.

Posto isto, não vos surpreenderá saber que a ideia de fronteiras políticas suscita em meu espírito um sentimento de viva repugnância. Depois de morto a antipatia por este conceito aprofundou-se, em proporção direta ao sucesso com que o vi afirmando no limitado mundo dos vivos: o vosso mundo. Assisto desgostoso ao desespero com que centenas de africanos vendem o pouco que têm para, colocando em risco a própria vida, transporem uma fronteira que a cada dia se fecha mais. (...)
Às vezes vem-me uma vontade imensa de regressar à vida com o único propósito de me juntar aos deserdados do mundo, aos homens e mulheres de boa vontade, no combate pelo fim das fronteiras. Chegará o dia em que todas as pessoas poderão com verdade e orgulho proclamar-se cidadãos do mundo. Um cidadão do mundo é aquele que se vê a si mesmo sempre que olha para qualquer outro homem.»

(texto com supressão)
José Eduardo Agualusa, O Lugar do Morto
Escritores desencarnados refletem, a partir do Além, sobre os dias que correm.
Lisboa: Tinta da China MMXI

Nikolai Lugansky

2011-05-30T10:04:00.000+01:00

Nicolai Lugansky tem merecido grande reconhecimento por parte da crítica. Ganhou o Diapason D'Or pela gravação da integral dos Estudos e Prelúdios de Chopin e pelos Prelúdios e Momentos Musicais de Rachmaninoff, bem como um prémio Echo Klassik pela gravação dos Concertos n.º1 e n.º3 de Rachmaninoff, e, 2005. O seu mais recente disco a solo é um recital de Chopin para a Onyx que o jornal Guardian descreveu como "sem dúvida, apaixonante". Ainda neste ano a Deutsche Grammophon lançará um disco de música e de câmara que gravou com o violinista Vadin Repin, om quem tem desenvolvido uma duradoura parceria musical.
Casa da Música (ciclo Piano EDP)

Nikolai Lugansky plays Rachmaninov Musical Moment No.4 in E minor

José de Almada Negreiros

2011-05-25T20:16:00.000+01:00

José de Almada Negreiros s/título, 1930 - Desenho - CAM

«Entrei numa livraria. Pus-me a contar os livros que há para ler e os anos que terei de vida. Não chegam, não duro nem para metade da livraria.
Deve certamente haver outras maneiras de se salvar uma pessoa, senão estou perdido.»

(José de Almada Negreiros, A Invenção do Dia Claro, 1921)

António Rosado

2011-05-23T10:44:00.000+01:00

António Rosado tem uma carreira reconhecida nacional e internacionalmente, corolário do seu talento e do gosto pela diversidade, expressos num extenso repertório pianístico que integra obras de compositores tão diferentes como George Gershwin, Aaron Copland, Álbéniz ou Liszt. Esta versatilidade permitiu-lhe apresentar, pela primeira vez em Portugal, destacadas obras como as Sonatas de Enescu ou Paráfrases de Liszt, sendo o primeiro pianista português a realizar as integrais dos Prelúdios e também os Estudos de Claude Debussy. No registo dos recitais pode incluir-se também a integral das Sonatas de Mozart.
(...)
Casa da Música

Rhapsody in Blue de George Gershwin, interpretada pelo pianista português António Rosado no CCB.

Pavane op. 50

2011-05-22T09:31:00.000+01:00

Sian Fenn - Flute
Craig Lake - Guitar

Cemitério de Pianos

2011-05-21T08:48:00.000+01:00

« Era domingo. Acordei a meio da manhã com um sabor amargo e pastoso a envolver-me todo o interior da boca. Vesti umas calças e, em tronco nu, abri a porta do quintal e dei dois passos: a terra debaixo dos pés. Habituei-me devagar à luz que me encadeava, mas não aguentei o sol na cabeça e, por isso, parei-me debaixo do limoeiro.
Aos domingos os pássaros são mais livres. Exibem-se em voltas no ar porque sabem que as pessoas reparam mais neles. Aos domingos, o barulho das ruas é diferente: as vozes, despreocupadas, assentam sobre o espaço vazio deixado pelas vozes ásperas dos dias da semana.Aquele era um domingo assim, era um domingo domingo, mas eu despertava de um mundo onde não havia domingos e, para mim, aquele dia era estranho, da mesma maneira que me teria sido estranho qualquer outro dia.
Passei a boca por água. Lavei-me debaixo da torneira do tanque. Respirei. Gotas de água, pousadas nas minhas pestanas, davam brilho aos cantos do tanque onde a minha mãe já não lavava roupa. Entrei em casa, limpei-me e, ao vestir-me, os ossos deram estalidos secos, como ramos de videira a partirem-se.
Tentei pensar enquanto caminhava pela rua. Era domingo. Passava por senhores com correntes de relógio a saírem-lhe dos bolsos e por senhoras que regressavam da missa.
Aos poucos, voltava a aproximar-me de mim próprio. Aos poucos, era como se voltasse a ganhar os gestos das minhas mãos, os movimentos nos movimentos das minhas pernas. Era como se eu voltasse ao meu rosto.
Ao bater à porta da pensão com os nós dos dedos, senti esse instante como a entrada nítida e definitiva na realidade: todos os contornos regressaram aos objectos: as cores deixaram de derivar em manchas. Enquanto esperava, fixava a porta, imóvel, à minha frente. Atrás dela, escutava uma corrente de passos que se aproximava. E o som da fechadura a abrir-se. E a porta a afastar-se, a abrir-se.
Era ela. Era o seu rosto que estava diante de mim a olhar-me. Eram os seus lábios suspensos, a profundidade infinita dos seus olhos, a pele. Se esticasse um braço poderia tocá-la. Uma superfície de calor envolveu-me. O sol colou-se todo ao meu corpo e transformou-me em pele quente. Também ela não esperava ver-me ali. O seu rosto ganhou novas formas ao olhar-me. Qualquer outro não teria conseguido distinguir. Nos cantos dos lábios, erguia um sorriso muito subtil.
Nesse silêncio luminoso, não sei como fui capaz de dizer as palavras da frase banal que apenas perguntava pelo italiano. Não sei como fui capaz de flutuar na vastidão dos seus olhos: o horizonte: e perguntar-lhe se o italiano não tinha deixado nada para mim. Não sei como não morri: o coração a rebentar-me no centro do peito: quando ela, sem parar de olhar-me: a pureza e a beleza; abanou a cabeça, tão devagar, para um e para o outro lado: a pele lisa do seu pescoço: a maneira como os meus dedos poderiam deslizar, demoradamente, sobre a pele lisa do seu pescoço. O italiano tinha ido embora sem me pagar e eu apenas conseguia olhá-la e sorrir.
Ao despedirmo-nos, presos aos olhos um do outro, continuámos a sorrir porque queríamos dizer muitas coisas.»

Págs 60/61, in, Cemitério de Pianos
José Luís Peixoto, Quetzal

A Cor da Tua Alma

2011-05-17T08:06:00.000+01:00

Enquanto eu te beijo, o seu rumor
nos dá a árvore, que se agita ao sol de ouro
que o sol lhe dá ao fugir, fugaz tesouro
da árvore que é a árvore de meu amor.

Não é fulgor, não é ardor, não é primor
o que me dá de ti o que te adoro,
com a luz que se afasta; é o ouro, o ouro,
é o ouro feito sombra: a tua cor.

A cor de tua alma; pois teus olhos
vão-se tornando nela, e à medida
que o sol troca por seus rubros seus ouros,
e tu te fazes pálida e fundida,
sai o ouro feito tu de teus dois olhos
que me são paz, fé, sol: a minha vida!

Juan Ramón Jiménez, in "Ríos que se Van"

Tradução de José Bento

Ilha dos Outros

2011-05-15T20:33:00.000+01:00

PÁSSARO CEGO
E se nascêssemos nus, de olhos fechados, sem saudade, sem o outro, sem o reconhecimento da fala, sem a descodificação do medo, sem os signos do amor, sem uma rosa-dos-ventos no bolso?
Andamos de ilha em ilha à procura de nós próprios. A nossa identidade não é apenas o somatório dos sentimentos e dos afectos, mas, e acima de tudo, o que conseguimos com eles fazer pelos outros e por nós. É esta a viagem do Pássaro Cego.
São canções do Manuel Paulo. O registo orgânico das suas composições fazem dele o meu parceiro deste voo desamparado. A Nancy arrisca connosco a descoberta do outro, a descoberta das vozes, a descoberta do medo, a descoberta do amor e da felicidade... A Nancy Vieira, que canta as ilhas como ela sabe, é a nossa asa da frente.
A condição humana é uma sobreposição de “camadas”. Desde a emergência do choro primordial até à eloquência do que arriscamos criar. É assim a pintura de João Ribeiro. Exactamente por camadas até à revelação do quadro.
São canções, claro que são canções! Canções para ouvir e ver pela mão de Manuel Paulo, Nancy Vieira e João Ribeiro. Quem sabe a cegueira residual, que a todos contamina, não será apenas a revelação do que ainda temos para caminhar. Deixem o Pássaro Cego tentar...
Nascemos Humanos. E agora?
j. monge
(autor das letras)

Eglogue

2011-05-14T08:01:00.000+01:00

José Vianna da Motta (1868-1948): Liszt - Eglogue

Horas Rubras

2011-05-13T20:06:00.000+01:00

Horas profundas,lentas e caladas
Feitas de beijos sensuais e ardentes,
De noites de volúpia, noites quentes
Onde há risos de virgens desmaiadas…

Ouço as olaias rindo desgrenhadas…
Tombam astros em fogo, astros dementes.
E do luar os beijos languescentes
São pedaços de prata p’las estradas…

Os meus lábios são brancos como lagos…
Os meus braços são leves como afagos,
Vestiu-os o luar de sedas puras…

Sou chama e neve branca misteriosa…
E sou talvez, na noite voluptuosa,
Ó meu Poeta, o beijo que procuras!

Florbela Espanca
(in Antologia de Poetas Alentejanos)

Philip Glass - Mad Rush

Love is a mystery

2011-05-12T16:41:00.000+01:00

Doctor Zhivago Soundtrack

Under Pressure

2011-05-10T21:10:00.000+01:00

Ilha do Príncipe

2011-05-10T18:14:00.000+01:00

«Suave, doce, lânguida ilha

De transparências súbitas»

Ruy Cinatti

A ilha do príncipe que o Ruy Cinatti amou

Surgia devagar

E ele debruçado na amurada do navio

A viu emergir dos longes da distância

No lento aproximar

Flor que desabrocha à flor do mar

Entre alísios vidros e neblinas

Na salgada respiração da vastidão marinha

Na transparência súbita

Eu cheguei mais tarde no ronco do avião

Na bruta rapidez

Porém também eu me banhei nas longas ondas

Das praias belas como no princípio do mundo

E atravessei o verde espesso da floresta

E respirei o perfume da ocá recém-cortada

Sophia de Mello Breyner Andresen

Antologia - Mar

Selecção e organização de Maria Andresen de Sousa Tavares

Caminho

Stand by me

2011-05-09T21:53:00.000+01:00

Ben E. King - Stand by me

Imagem

2011-05-08T10:29:00.000+01:00

Este é o poema duma macieira.
Quem quiser lê-lo,
Quem quiser vê-lo,
Venha olhá-lo daqui a tarde inteira.

Floriu assim pela primeira vez.
Deu-lhe um sol de noivado,
E toda a virgindade se desfez
Neste lirismo fecundado.

São dois braços abertos de brancura;
Mas em redor
Não há coisa mais pura,
Nem promessa maior.

Miguel Torga
Vila Nova, 4 de Abril de 1936

In, Antologia Pessoal da Poesia Portuguesa. Eugénio de Andrade. Campo das Letras

Prince Igor

2011-05-07T09:45:00.000+01:00

Vladimir Favorsky (1886-1964). Illustration to The Lay of Igor's Host.

Alexander Porfiryevich Borodin - Prince Igor

Galeria de graffiti na Fábrica Social

2011-05-04T22:18:00.000+01:00

Fabrica-Social_Visual-Street-Performance2010
O graffiti de Vhils

O FIM DO CÉU

2011-05-02T10:59:00.001+01:00

Esta música é para ti

Explicação da Eternidade

2011-05-01T22:43:00.001+01:00

devagar, o tempo transforma tudo em tempo.
o ódio transforma-se em tempo, o amor
transforma-se em tempo, a dor transforma-se
em tempo.

os assuntos que julgámos mais profundos,
mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,
transformam-se devagar em tempo.

por si só, o tempo não é nada.
a idade de nada é nada.
a eternidade não existe.
no entanto, a eternidade existe.

os instantes dos teus olhos parados sobre mim eram eternos.
os instantes do teu sorriso eram eternos.
os instantes do teu corpo de luz eram eternos.

foste eterna até ao fim.

José Luís Peixoto, in "A Casa, A Escuridão"

A Portuguesa

2011-05-01T09:32:00.000+01:00

Alfredo Roque Gameiro 1864-1935 Colecção Portuguesa Liberdade

Heróis do mar, nobre povo,
Nação valente, imortal,
Levantai hoje de novo
O esplendor de Portugal!
Entre as brumas da memória,
Ó Pátria sente-se a voz
Dos teus egrégios avós,
Que há-de guiar-te à vitória!

Às armas, às armas!
Sobre a terra, sobre o mar,
Às armas, às armas!
Pela Pátria lutar
Contra os canhões marchar, marchar!

Desfralda a invicta Bandeira,
À luz viva do teu céu!
Brade a Europa à terra inteira:
Portugal não pereceu
Beija o solo teu jucundo
O Oceano, a rugir d'amor,
E teu braço vencedor
Deu mundos novos ao Mundo!

Às armas, às armas!
Sobre a terra, sobre o mar,
Às armas, às armas!
Pela Pátria lutar
Contra os canhões marchar, marchar!

Saudai o Sol que desponta
Sobre um ridente porvir;
Seja o eco de uma afronta
O sinal do ressurgir.
Raios dessa aurora forte
São como beijos de mãe,
Que nos guardam, nos sustêm,
Contra as injúrias da sorte.

Às armas, às armas!
Sobre a terra, sobre o mar,
Às armas, às armas!
Pela Pátria lutar
Contra os canhões marchar, marchar!

Música: Alfredo Keil
Letra: Henrique Lopes de Mendonça

Deserto

2011-04-30T09:43:00.000+01:00

"Os dias são sempre os mesmos, aqui na Cidade, e às vezes não há certeza do dia que se está a viver. É um tempo já antigo, e é como se nada houvesse escrito, como se nada fosse certo. Aliás, ninguém pensa realmente nisso, aqui ninguém se pergunta quem é. Mas Lalla pensa muitas vezes nisso, quando vai até ao planalto de pedras onde vive o homem azul a quem ela chama Es Ser.
Talvez seja por causa das vespas. Há tantas vespas na Cidade, muito mais que homens e mulheres. Entre a aurora e o crepúsculo, as vespas zumbem no ar, à procura de alimento, revoluteando na luz do Sol.
Contudo, num certo sentido, as horas nunca são iguais como as palavras que diz Aamma, como as caras das raparigas que se encontram à volta da fonte."

P,81 Deserto de J.M.G. Le Clézio
Prémio Nobel de Literatura 2008

Carnival of the Animals

2011-04-28T19:47:00.001+01:00

Saint-Saens : The Swan ( Le Cygne ) - Carnival of the Animals

Acordai

2011-04-26T22:45:00.001+01:00

Acordai!
Acordai, homens que dormis
A embalar a dor
Dos silêncios vis!
Vinde, no clamor
Das almas viris,
Arrancar a flor
Que dorme na raíz!

Acordai!
Acordai, raios e tufões
Que dormis no ar
E nas multidões!
Vinde incendiar
De astros e canções
As pedras e o mar,
O mundo e os corações...

Acordai!
Acendei, de almas e de sóis,
Este mar sem cais,
Nem luz de faróis!
E acordai, depois
Das lutas finais,
Os nossos heróis
Que dormem nos covais.

ACORDAI!

José Gomes Ferreira
(letra musicada por Fernando Lopes Graça para interpretação coral)

Coro de Câmara Lisboa Cantat que canta nesta versão, retirada do CD "Compositores Portugueses XX / XXI, vol.1.

À Pátria

2011-04-25T11:55:00.001+01:00

Symphony «À Pátria», Vianna da Motta (6/6)

(...)
Como compositor, Vianna da Motta deixou uma produção considerável. A sua obra mais conhecida, a Sinfonia ‘À Pátria’, foi composta em 1895 e executada pela primeira vez no Porto dois anos mais tarde. Cada um dos quatro movimentos é um reflexo de poemas de Luís de Camões. A sua Ballada Op 16—composta em 1905 e baseada em duas canções populares portuguesas, ‘Tricana da Aldeia’ e uma ‘Avé Maria’—é sem dúvida o seu trabalho mais maduro para piano. A primeira canção é tratada sob a forma de variação e a segunda serve de coda tranquila para uma obra dramática e virtuosa. Esta obra é semelhante na forma à Ballade em Sol menor de Grieg, e é interessante notar que no seu livro Meister des Klaviers Walter Niemann se refere a Vianna da Motta como ‘o Grieg português’.

(...)
Vianna da Motta morreu em Lisboa em 1948. A sua música permanece no espírito do nacionalismo luso: a sua importância não pode ficar melhor ilustrada do que quando a sua dança popular Chula foi transmitida repetidamente pela Rádio Televisão Portuguesa (RTP) durante a revolução de 1974, quando Portugal se tornou uma República Democrática. Foi esta obra que melhor ilustrou a importante ocasião da ressurgência do orgulho nacional português.

Artur Pizarro

Uma Pequenina Luz

2011-04-24T21:03:00.000+01:00

Uma pequenina luz bruxuleante
não na distância brilhando no extremo da estrada
aqui no meio de nós e a multidão em volta
une toute petite lumiére
just a little light
una piccola…em todas as línguas do mundo
uma pequena luz bruxuleante
brilhando incerta mas brilhando
aqui no meio de nós
entre o bafo quente da multidão
a ventania dos cerros e a brisa dos mares
e o sopro azedo dos que a não vêem
só a advinham e raivosamente assopram.
Uma pequena luz
que vacila exacta
que bruxuleia firme
que não ilumina apenas brilha.
Chamaram-lhe voz ouviram-na e é muda.
Muda como a exactidão como a firmeza
como a justiça
Brilhando indefectível.
Silenciosa não crepita
não consome não custa dinheiro.
Não aquece também os que de frio se juntam.
Não ilumina também os rostos que se curvam.
Apenas brilha bruxuleia ondeia
Indefectível próxima dourada.
Tudo é incerto ou falso ou violento: brilha.
Tudo é terror vaidade orgulho teimosia: brilha.
Tudo é pensamento realidade sensação saber: brilha.
Tudo é treva ou claridade contra a mesma treva: brilha.
Desde sempre ou desde nunca para sempre ou não:
brilha.
Uma pequenina luz bruxuleante e muda
Como a exactidão como a firmeza
como a justiça.
Apenas como elas.
Mas brilha.
Não na distância. Aqui
No meio de nós.
Brilha.

Jorge de Sena.

In, Antologia Pessoal da Poesia Portuguesa. Eugénio de Andrade. Campo das Letras

Gabriel Fauré - Pie Jesu

2011-04-24T11:25:00.000+01:00

Pie Jesu (Gabriel Fauré) : Winchester Cathedral Choir